Dove stavano andando? Cosa facevano tutti quanti? Qual era il senso del correre, di quell’affannarsi? Sempre le stesse domande.
E da ogni parte, lo stesso ritornello: il tempo che mancava, la giornata che avrebbe dovuto essere di trentasei ore e analoghe argomentazioni che non spiegavano nulla.
Prive di ragionevolezza, perché una giornata che durasse anche quarantott’ore avrebbe finito con l’essere identica nello svolgimento a quella a suo tempo creata da chi di giorni della settimana se ne intendeva.
Dunque, invariabilmente, frenetica e fitta di impegni, di sogni, di speranze e fantasie.
A margine
Poesia d'ottobre
Volo radente
Rampe del buon pane
Figlie con e senza madri
I simboli di Antonietta
Nuovi contributi su Leopardi, Manzoni e Foscolo
Girasole d'inverno
Alle sorgenti
La qualità della mente
Da lontano la vita
Ormai è come un fiume
Il respiro del mare
Album nero
Ho attraversato il tempo
Dentro di te
L'amore rubato
Giardino d'avorio
Fiori sulla muraglia
La ballata dell'avventura
L'Arsenale (nuova edizione ampliata)
Lo chiamavano Cavallo Pazzo
Come si cucina un sonetto
All'ombra del giglio
Islaam 